impression, soleil couchant

Les « boueux » viennent de passer. J’ai entendu le bruit caractéristique de la benne devant la grille. Je sors récupérer la poubelle.

Il fait encore doux. Je hume l’air de la campagne. Je me remémore notre promenade de l’après-midi, lorsqu’il faisait si beau.

Un peu de tristesse s’empare de moi à la vue du figuier maintenant décharné. Ses feuilles et les derniers fruits n’ont pas résisté aux récentes gelées.

Il fait toujours beau. Le ciel est d’un bleu limpide, d’un bleu étrange un peu métallique. Je lève les yeux et j’y remarque de jolies boules orange. On se croirait dans un rêve. Mais non. Ce ne sont que des tourterelles qui, perchées sur les fils électriques, se chauffent aux rayons du couchant. Bientôt le ciel sera vide et sombre.