blé

Lové dans tes bras, ce soir, je ne sais pourquoi, je pense à un champ de blé…

Ou plutôt si, c’est une association d’idée, le souvenir de l’arc électrique qui m’avait terrassé la première fois au contact de ta peau.

Et puis : je m’étais fait couper les cheveux, je partais au régiment. Souvenir inexistant de ces non-jours encasernés. J’étais seulement dans l’attente.

Et puis : j’avais été délivré provisoirement. Une permission, ils appelaient ça. La première. Deux (ou trois) longs jours à ne penser qu’à toi.

Je me souviens de ça : être assis au soleil, non loin des plants de tomate de mon cousin, m’enivrant du parfum rustique et acide des fruits encore rougissants. C’est les pieds dans la terre, on pourrait presque le dire, que je t’avais écrit la première lettre. Je t’avais dit, pour les tomates. Je savais que cela te parlerait.

Je me souviens de ça : j’avais mis la lettre dans une enveloppe. J’avais écrit ton adresse. J’avais collé un timbre. Sur la route du retour, je m’étais arrêté sur la place de Chauvigny. Fébrilement j’avais posté la lettre.

Je me souviens de ça : le jour déclinait, le paysage se teintait de pourpre. La chaleur obligeait de conduire les vitres ouvertes, cheveux trop courts au vent. Je roulais vers le nord. Je regardais sans les voir les charmantes successions de villages coquets, des parallèles hirsutes des cultures d’asperges, des vignes prometteuses.

Je ne voyais rien de tout ceci. Je ne pensais qu’à toi. Et alors soudain j’avais été assailli par un effluve torride, celui du maïs en fleur. J’avais pensé à d’anciennes promenades nocturnes en lisière d’une pinède landaises. On irriguait les maïs, et cela sentait pareil.

Du maïs n’est pas du blé, je sais. Mais il y a une similitude d’odeurs, je trouve. En tous cas les deux me ravissent également, mais le blé est plus noble, plus beau peut-être, il a valeur de symbole, et c’est pourquoi, tandis que je suis lové au creux de toi, je pense à du blé.

Comments

[phil]

:-)

[Syl]

Beau texte, comme tu sais si bien les écrire