casablanca

Il est six heures. La ville dort encore. Pas pour longtemps. Bientôt la prière s’insinue par la fenêtre ouverte de la salle d’eau, ondule et sinue, se répercute à l’infini de minaret en minaret.

Il est six heures et quelques. L’aube s’éclaircit. La ville s’éveille. Un coq chante. Le ballet des mobylettes commence. Oui des mobylettes. Ici peu de scooters. On roule encore à l’ancienne, sans casque de préférence, et même à plusieurs sur une même monture. Le plus étonnant, je m’en fais la réflexion, est que ce bruit surgi de ma jeunesse, sinon de mon enfance, me semble encore aujourd’hui familier. Cette ville me rajeunirait-elle ?